Ser

Somos extranjeros en nuestra propia tierra, buscando y sin hallarlo aire para respirar, sin darnos cuenta de que en nuestra búsqueda, lo estamos contaminando más.
Somos aventureros sin tierra que explorar, buscamos experiencias y buscamos libertad; tenemos tanto miedo hasta de respirar, pues sabemos que en nuestro intento, desconocemos más y más.
Somos embusteros en busca de verdad, de tierras peligrosas, de aire a respirar; somos embusteros que ni han podido engañar a sus tristes, pobres almas, y ahora quieren reiniciar.
Somos tristes, somos huecos, somos cirros, somos viento; somos polvo, somos nada, estamos solos, sin morada; somos piedras sin camino, y palabras sin sus libros, somos casas sin vecinos, somos vidas sin destino.
Somos el silencio que espera ser violado, somos el perdón que espera ser usado, somos el amor que tanto ha pensado, somos el pensamiento que ya se ha suicidado.
Somos la tormenta, somos la confusión, somos la garra, somos la pasión. Somos la incongruencia de un verano mal soleado, somos la normalidad de un otoño olvidado.
Soy quien quiere y soy quien ama, soy quien llora y soy quien clama. Soy la niña, soy la dama, soy la chispa, soy la flama. Soy quien quiero, soy quien puedo, soy quien debo, soy quien pienso.
Soy ahora, sí lo intento. Soy ahora, te lo ruego. Soy quien escribe, para no ser leída. Soy quien espera la llamada perdida. Soy quien piensa, soy quien olvida, soy quien escribe para sentirse viva.